[ Conto ] Pintura de guerra

Entrou dois pontos depois de mim e se alojou no banco ao lado. Cruzou as pernas finas e começou. Abriu o espelho guardado na bolsa e sacou uma melequinha sem graça, sem cor… passou no rosto com o ônibus em movimento. Isso que é thriller.

Perdi os outros atos todos quando desceu três pontos antes do meu e a esqueci por uma semana ou duas.

Numa terça de manhã, eu no banco de velhinhos e deficientes e ela se equilibrando na barra perto da porta. A novidade era um pincel gordo e peludo, cheinho de pó rosa que ela passava nas maçãs do rosto e as partículas contra o sol fazendo dança. Nesse dia pude mais. Com o famigerado espelhinho, agora puxava os cílios num reboque preto. Pessoa com aquela eterna cara de frescor, como se tivesse um vidro de perfume pendurado em cada célula. Desceu. Desci.

No dia seguinte, nem a vi entrar. Céu horrível, motorista desnorteado (daqueles que você pensa em anotar o número para “foder aquele filho da puta”, mas deixa pra lá). Seu cabelo preso num coque desarrumado estava lá no banco mais baixo na minha frente. Começava mais uma vez seu ritual: cara, olho, boca.

A buzina desafinou e a freada foi mesmo brusca. Saltei pra frente com as mãos nas barras, mas não teve muito jeito, a toquei com violência o ombro. “Desculpa”. “Imagina, tudo bem”. “Desculpa mesmo”.

Me encolhi no banco de tanta vergonha. Ela sacou o maldito reflexo e recomeçou a arte no rosto. Vi que agora a imagem era minha e de Narciso fiquei lá olhando aquele circulinho mínimo que pegava um pedaço do meu rosto. Fechou, virou e me perguntou: “Oi. De que cor é seu batom?”

Juliana Simon

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